Die Baroness.
Ich hielt Ausschau nach Djuna Barnes und Marcel Duchamp,
nach Emmanuel Radnitzky alias Man Ray
und der erstaunlichen Person, die im Zuge meiner Dada-Forschungen aufgekreuzt war,
einer Frau, die ich bis in die Archive der University of Maryland verfolgte,
wo ich drei Tage lang ihre größtenteils unveröffentlichten Gedichte abschrieb.
Künstlerin als Urpunk und Ihr-könnt-mich-mal-Aufrührerin,
die mit Vogelkäfigen auf dem Kopf
und Scheinwerfern auf den Hüften posierte.
Die Baroness war eine Femme Fatale,
die, wenn sie die Lust überkam, Männer zu Boden rang.
Sie lebt in ihren Briefen und Papieren, ihren Collagen.
Sie erschaudert, zittert, singt und furzt
in den Objekten, die sie überlebt haben,
in Fotos von ihrer heute verlorenen Kunst.
Jahre, nachdem sie gestorben ist, wird sich die Zunge eines Mannes lösen,
und er wird ihr Werk als sein eigenes ausgeben.
WIE DUCHAMPS URINAL DIE KUNSTWELT FÜR IMMER VERÄNDERTE
Und sogar als Gelehrte in Archiven graben und eindrucksvoll nachgewiesen haben,
dass SIE,
nicht ER,
Fountain geschaffen hat,
glauben sie an den großen Mann.
Stimmt das?
Ja, es stimmt. Die Baroness wurde aus der Geschichte herausgeschrieben.
Und das, mein Freund, ist Mord.